Автор: | 16. октября 2017

Владимир Ферлегер: Родился в селе Бричмулла в 1945 году. Физик-теоретик, доктор физико-математических наук, работал в Институте Электроники АН Узбекистана. Автор более 100 научных трудов. С середины 80-х годов начал писать стихи и прозу, публиковался в «Звезде Востока», в альманахе «Ковчег» (Израиль), в сборнике стихов «Менора: еврейские мотивы в русской поэзии». С 2003 года проживает в США. В 2007 году в Ташкенте вышел сборник стихов «Часы». В 2016 году в Москве издана книга «Свидетельство о рождении».



Бальзам на душу, что теперь эти япошки унижено просят вернуть им их же собственные Куриль­ские острова, хотя бы пару штук, какие похуже. Ищу их на большой настенной карте мира и не могу понять: то ли это остров Куриль­ский какой, то ли муха залётная нужду спра­вила. А от Енисея до Влади­во­стока ещё – о-го-го! Япон­ским оком не объять, умом япон­ским не понять. / Я видел, когда ещё дошкольным ребёнком был, как пленные японцы в Ташкенте по проекту акаде­мика Щусева строили оперный театр. Росточком все они были мелкие, с нашего пяти­класс­ника, но очень усердные. Они шли плотной цепочкой вверх по сбитому из досок трапу, и каждый нёс в плетённой сумке на закорках укладку красных кирпичей, срав­нимую по весу с носи­телем. Помню, что я, по мало­лет­нему своему недо­мыслию и усво­ен­ному из беспар­тийных детских сказок абстракт­ному гума­низму, очень жалел их тогда. Театр они выстроили большой и красивый, больше и красивее Милан­ского Ла Скала. Поют там, правда, несколько хуже. Зато танцуют лучше, билеты дешевле и буфет отличный. / Но ничего от заво­ё­ван­ного нами досто­яния они не получат. Наш прези­дент на скулёж этот с покло­нами фаль­ши­выми недву­смыс­ленно заявил: «Хрен им! А полезут отни­мать сами – замочим в сортире».

Попутно отмечу, что выбор столь экстре­мальных языковых средств опре­де­ля­ется не интел­лек­ту­альным, на самом деле очень высоким, уровнем прези­дента, а его демо­кра­ти­че­ской природы жела­нием быть как можно точнее понятым наиболее пасси­о­нарной частью россий­ского элек­то­рата, избрав­шего его на третий, четвёртый и, после требу­е­мого строгим законом одно­крат­ного пере­рыва на Медве­дева, на все следу­ющие сроки прези­дент­ского правления.

Вот чего надо было бы воспеть, от всей души, без фокусов и во весь голос, боевой военно-патри­о­ти­че­ской группе. Однако советы давать легко, да вот следо­вать им трудно. Больше не буду. А в заметке этой своей о времени лучше пора­дуюсь за талант­ливый, но беспечный твор­че­ский коллектив, кото­рому так сказочно со временем повезло.

Действи­тельно, только либе­рально-демо­кра­ти­че­ский, воис­тину жири­нов­ский характер нашего бодрого времени позволил исчер­пать непри­ятный инци­дент так легко, в духе более раннего шлягера: «Ты Ерема, я Фомa, //ты мне слово, я те два». А сочини беспечный поэт нечто подобное году, эдак, в 1937-м? Тогда все было серьёзно и все пред­меты, даже самые маленькие, были очень боль­шими. Тогда товарищ Сталин, сам в юности грузин­ский поэт средней вели­чины любовно-лири­че­ского даро­вания, понимал и высоко ценил силу поэти­че­ского слова. Он пристально следил за изви­вами твор­че­ства своих поэтов, хороших и разных. В данном простом случае товарищ Сталин даже не стал бы зря беспо­коить по теле­фону бело­снеж­ного гросс­мей­стера песенно-поэти­че­ского жанра Илью Резника – вопросом о вели­чине таланта беспеч­ного поэта, как это было у него ранее с Пастер­наком по поводу Мандель­штама, бог им всем троим судья. Он только позвонил бы по ВЧ-связи желез­ному наркому – това­рищу Ежову Николаю Ивано­вичу, произнёс тихо три коротких слова – и все, погиб поэт – невольник чести. Десять лет без права пере­писки с композитором.

Злым бы был тот рок-урок /русский рок – тяжёлый рок/, и под конвоем – за порог, и девять граммов смерт­ного свинца, который как конкретный хеви-метал, стал бы наградой бедному поэту. А также, само-собой, и всему твор­че­скому коллек­тиву, что струны рвёт и в дудки дует, а базара не фильтрует.

А ведь маманя бедная как в воду глядела, сердцем мате­рин­ским беду чуяла, просила-умоляла: «Работал и работал бы себе, сынок, как раньше, ремон­тёром элек­три­че­ским в ЖЭКе. Всех денег, сынок, все равно не зара­бо­таешь. А сколько ни зара­бо­таешь – все равно с друж­ками до послед­него рублика и пропьёшь».

Но если честно и до конца – беда с этими поэтами. Началь­ству сред­него звена давно объяс­нили, что у высшего началь­ства других поэтов для них нет. Так оно, болезное, пыта­ется и этих, какие есть, вразу­мить: учитесь, мол, бестол­ковые, у клас­сиков. Вот – Пушкин Алек­сандр Сергеевич:

Иль мало нас? Или от Перми до Тавриды,
От финских хладных скал до пламенной Колхиды,
От потря­сён­ного Кремля
До стен недвиж­ного Китая,
Стальной щетиною сверкая,
Не встанет русская земля?

Чувствуете разницу? И рифмы, ну ничуть не хуже, чем звучная, но идейно ущербная: Расея-Енисея, и с исто­рией-геогра­фией все в порядке, элитное лицей­ское обра­зо­вание как-никак человек получил, и, хотя писал, имея в виду своё поко­ление обра­зо­ванцев, что мы все учились поне­многу чему-нибудь и как-нибудь, но атте­стата зрелости в подземном пере­ходе, уж точно, не покупал. И патри­о­тизма самой высокой пробы в стихо­тво­рении предо­ста­точно. Его импе­ра­тор­ское вели­че­ство Николай Павлович соиз­во­лили само­лично озна­ко­миться и были весьма и весьма довольны. Однако – нет, не слушают, не хотят учиться, воротят с бодуна все, что в похмельную голо­вёнку придёт.

Но если опять же до конца честно, то прихо­дится признать, что и у Алек­сандра Серге­е­вича, хоть он и наше всё, особенно при тепе­решней нашей безду­ховной бедности, не в каждой строчке имеется полная клас­си­че­ская ясность. Вот Колхида… Почему она пламенная? От жары? Там потеплее, конечно, чем у финских скал, но тоже не Сахара же. Место это на самом деле очень дожд­ливое, и до прове­дённой совет­ской властью мели­о­рации, было известно, как место гнилое да маля­рийное. Или вот Кремль, потря­сённый… Как это пони­мать? Земле­тря­сение? Наше­ствие Напо­леона и после­ду­ющий пожар москов­ский? Но Кремль повидал и чего похуже Напо­леона: набеги крым­ских татар, смуту с поль­ской интригой, стре­лецкие казни, эпидемии чумы и холеры. А пожа­рами разве Москву потрясти возможно? Она до Напо­леона почти вся ещё дере­вянная, с двух годов на третий непре­менно и горела, то от какого пришлого татар­ского Джучи, то от своей же копе­ечной свечи.

Другое дело – недвижный Китай. Вот эта недви­жи­мость совер­шенно понятна. Куда ему там двигаться, в Сибирь что-ли? А мы откуда богат­ствами нефтя­ными, газо­выми и прочими прирас­тать будем, из Чухломы? Пусть и не мечтает. Не позво­ляли и не позволим. Мы мирные люди, но наш броне­поезд стоит известно где… на КВЖД-е. /На Китай­с­ко­во­сточной железной дороге, соору­жённой русскими людьми в Мань­чжурии, там, где спит гаолян, сопки покрытых мглой. Напомним, если кто, с короткой памятью, уже забыл. /

Не исклю­чено, что причиной неполной ясности явля­ется удалён­ность клас­сика от нашего времени. Двести лет назад как само патри­о­ти­че­ское чувство, так и прили­че­ству­ющие способы его выра­жения могли быть несколько иными. Поэтому лично мне более близок и понятен корифей совет­ской патри­о­ти­че­ской песенной поэзии Лебедев Кумач. Вот какую попу­лярную песню он сочинил по близ­кому к рассмат­ри­ва­е­мому вопросу в ответ­ственном 1937 году:

Пусть враги как голодные волки
У границ остав­ляют следы –
Не видать им краса­вицы Волги 
И не пить им из Волги воды.

Чувствуете разницу? А содер­жание? А форма? Да и пред­ви­дение – частичное, но имеется, несомненно.

Пусть враги и допёрли себе на поги­бель через пять лет зимой до краса­вицы Волги. Но воды-то, воды-то и не попили! Замёрзла той лютою зимой вся волж­ская водичка.

Или вот, из самых его распе­ва­емых и горячо любимых:

От Москвы до самых до окраин,
С южных гор до северных морей,
Человек проходит как хозяин
Необъ­ятной родины своей.

Заме­ча­тельно, не правда ли? И хоте­лось бы поста­вить на этом точку, и с тёплым чувством любви и печали по слав­ному прошлому пропеть негромко домашним с хрипотцой тенором всю песню до конца, до всена­род­ного Сталин­ского закона и сурово насуп­ленных бровей. И вот уже и буты­лочка запо­телая стоит на столе, и грибочки мари­но­ванные поблёс­ки­вают на блюдечке, но нет – не полу­ча­ется… ни тебе пира духов­ного, ни, на худой конец, даже ржавой скрепы какой.

Беспо­коит, портит праздник, дразнит своей пластичной много­знач­но­стью это проклятое «как» в третьей строчке куплета. Так кто же на самом деле проходит от гор до морей – насто­ящий хозяин необъ­ятной родины или проходит некий прохо­димец, выда­ющий себя за хозяина? Увы, и здесь нет полной ясности.

Попы­таюсь пояс­нить на близком по содер­жанию примере, что я под полной ясно­стью понимаю. Последний Россий­ский импе­ратор – господин Романов Николай

Алек­сан­дрович – при собствен­но­ручном запол­нении бланка Всерос­сий­ской пере­писи насе­ления 1897 года, в пункте 13 «занятие» начертал с полной ясно­стью, без всякого «как»: Хозяин Земли Русской. И был тогда, в 1897-м – несо­мненно, един­ственным её хозяином.

В 1936-м году, когда сочи­ня­лось это вдох­но­венное творение, у Необъ­ятной Родины также имелся един­ственный хозяин, хорошо всем известный. Если Кумач получил бы указание писать правду – была бы и полная ясность. А при её отсут­ствии можно пред­по­ло­жить даже и такое, что хозя­ином страны стал весь её народ. Ну, абсо­лютно весь – и те, которые счаст­ливо и свободно трудятся на мате­рике, и те, кого исправ­ляют трудом на бесчис­ленных островах ГУЛАГа, и, разу­ме­ется, те – кто исправляет.

Для полноты картины напомню о слухах, которые распус­кали о Лебе­деве завист­ливые и склочные собратья по перу. Шептали, будто был Кумач этот на руку не больно то чист. Будто он у Тан-Бого­раза пару строчек спро­ворил, а у безза­щит­ного старичка Де Боде Алек­сандра Адоль­фо­вича, будто и целую «Священную войну» прихва­ти­зи­ровал, которую тот, скромный гимна­зи­че­ский учитель словес­ности, по поводу Первой мировой написал. Ну, может когда тот и взял себе кое-что хорошее, если оно, хорошее, плохо лежало. Дело житей­ское. Значит, по крайней мере, вкус у чело­века был развитый. Как правильно заметил Сергей Есенин: плохую лошадь вор не уведёт. А народ наш – языко­творец, эту мысль своего звон­кого забул­дыги-подма­стерья сделал обще­на­родным досто­я­нием и донёс до нашей безло­шадной эпохи в виде доброго совета: лучше есть торт в компании, чем говно в одиночку.

Однако в патри­о­тизме его кума­човом не сомне­вался никто до самого верх­него верха. И нара­ботал Василий Иванович Лебедев-Кумач по сово­куп­ности соде­ян­ного – не на десять лет без права пере­писки, как неко­торые, больно умные да способные, а на полно­весную сталин­скую премию второй степени, которую и получил в 41-м прис­но­па­мятном году, когда прокри­чали репро­дук­торы беду. Так-то…

Товарищ же Сталин, при всех возможных и невоз­можных претен­зиях к его неза­у­рядной личности, был человек по-своему спра­вед­ливый. Расстрелы и премии своего имени трёх степеней он распре­делял по этой своей спра­вед­ли­вости. И в суровые годы войны он не оставлял внима­нием своих лите­ра­торов: и тех, которых любил /Симонов, Эрен­бург, Алексей Толстой/, и тех, которых ещё терпел /Гроссман, Пастернак/, и тех, которых совсем уж терпеть не мог /Зощенко, Платонов/. Но в то время его все-таки более зани­мали другие дела и другие люди: Гитлер, Черчилль, Рузвельт, Муссо­лини, Де-Голль, Чан-Кай-Ши, Тито и король Михай. Фортуна, повер­нув­шаяся к нему своим светлым ликом в 43-м году, не остав­ляла его до самого конца.

Его повер­женный враг фюрер в сожжённом и в крошево разбомб­лённом Берлине закончил свой уникальный жизненный путь позорной смертью само­убийцы. За несколько дней до конца он признался сорат­никам, что разо­ча­рован в немецком народе. В наши дни уже нет сомнений в том, что разо­ча­ро­вание стало взаимным.

Сталин же в мундире гене­ра­лис­си­муса проводил Парад Победы в торже­ству­ющей Москве. В последние годы жизни он обладал абсо­лютной властью над судь­бами десятков стран и сотен милли­онов людей, неви­данной в истории чело­ве­че­ства. В 1953 году он умер лёгкой смертью, и горе боль­шин­ства из нахо­дя­щихся на свободе его сооте­че­ствен­ников-побе­ди­телей, поте­рявших родных и близких, пока­ле­ченных, плохо одетых и не слишком сытых, очень скудно и пред­взято инфор­ми­ро­ванных о проис­хо­дящем в стране и в мире, было, по большей части, искренним.

Я уже объяс­нялся о причине своего по сути акаде­ми­че­ского инте­реса к Первой мировой войне. Вторая же война всегда вызы­вала у меня самый живой интерес. Потому что кому – война, кому /мне! / – мать родная. Я совер­шенно уверен, что не случись эта война с её знако­выми фигу­рами – веро­ят­ность моего появ­ления на свет божий в пред­го­рьях Тянь-Шаня 9 октября 1945 года от роди­телей, добрав­шихся очень слож­ными путями в эти места из разных стран евро­пей­ского далека, была бы равна нулю. Сказанное верно не только для меня, но и для многих моих сверст­ников и даже для целого госу­дар­ства Израиль. Это, во-первых.

Во-вторых – к вопросу о роли личности в истории. По месту и времени рождения в этой области знаний учен я был только исто­ри­че­скому мате­ри­а­лизму Маркса. Теория эта роли личности не отри­цает, но считает её второ­сте­пенной по срав­нению с поли­тико-эконо­ми­че­скими факто­рами. Проще говоря, когда нарыв созреет – не тот, так другой хирург непре­менно найдётся и сделает все, что боль­ному сделать нужно, пусть и немного по-другому.

Наверное, так оно и есть. Истмат – наука не хуже многих. Надо бы и верить, но по бедности вооб­ра­жения я не могу пред­ста­вить, чтобы на Берлин­ских площадях в 1933 году из обезу­мевшей толпы исступ­лённо кричали, вытя­гивая сотни тысяч рук в сторону худого, черно­во­ло­сого, прихра­мы­вав­шего чело­вечка: хайль Геббельс! А зимой 1942-го совет­ские солдаты в белых маски­ро­вочных халатах, с четы­режды прокля­тыми трёх­ли­ней­ками образца 1891 года напе­ревес, бежали во весь рост в атаку по минному полю на немецкие пуле­мёты с криком: за Родину, за Кага­но­вича! или даже – за Молотова.

Признаюсь, я совер­шенно не уверен даже в том, что мне удалось бы посе­тить этот прекрасный и яростный мир, вдохни ефрейтор Адольф чуть большую порцию иприта под Ла Монтень в 1918-м году, или замёрзни сосланный на посе­ление в посёлок Курейку Туру­хан­ского края низко­рослый угрюмый грузин­ский боль­шевик Коба в пурге, в 56-градусный мороз февраля 1913-го года.

И, наконец, последнее. В совре­менном мире все большее число людей верит, что чело­ве­че­ская душа приходит в мир в момент зачатия. Не исклю­чено, что и моих ровес­ников признают тогда участ­ни­ками войны. Их выведут, трясу­щихся, покрытых пигмент­ными пятнами, на Красную площадь, соблазнив обеща­ниями улуч­шить жилищные условия со всей возможной быст­ротой, буквально в течение ближайших нескольких лет, идя в этом вопросе напролом, невзирая на непо­мерную тяжесть эконо­ми­че­ского поло­жения страны. Выведут, чтобы было с кем отпразд­но­вать 80-летие Великой Победы, если и в 2025-м году празд­но­вать будет больше нечего.

преды­дущая стра­ница    |    следу­ющая страница