SETLIST
1. Говорила мне мне печаль осиянная (Генадий Жуков)
2. Весною листья меняет тополь (слова: Михаил Кузьмин, музыка: Елена Фролова)
3. Дни убывали (Алексей Недвига)
4. Воротишся на родину (слова: Иосиф Бродский)
5. Вы потом все припомните (Генадий Жуков)
6. Посвящение Марку Шагалу (слова: Р. Рождественский, музыка: В. Берковский)
7. Куда исчезают следы на песке (Наталья Соболева)
8. Что вы клёны (Ирина Барабаш)
9. Жираф (слова: Николай Гумилёв, музыка: Алёна Винник)
10. Глаза так быстро привыкают к темноте (Наталья Соболева)
11. Я пью вино разлива Сент-Джанкой (Сергей Яцуненко)
Дни убывали
Алексей Недвига
Дни убывали и не знали мы,
Что ранний сумрак возвестил печали
И в отдаленье мы не замечали,
Как пожелтели стебли у травы.
Дни убывали, заострив углы,
И об отлёте птицы вспоминали,
А мы беспечно к забытью припали
И пили свет, и не боялись мглы.
Дни за тенями стали чуть видны.
Тела туманов поросли ветвями.
Дни убывали и, в согласье с днями,
Над нами месяц старился, увы…
Дожди сменились лёгким конфетти
И отражения в реке переменились,
А мы серьёзнее не становились,
Но, как и прежде, убывали дни…
Весь свет заладил тосты и псалмы,
За наше счастье грош не ставили в закладе,
А лёд морщинки на щеках реки разгладил
И мы взошли на светлые холмы…
Воротишься на родину
Иосиф Бродский
Воротишься на родину. Ну что ж.
Гляди вокруг, кому ещё ты нужен,
кому теперь в друзья ты попадёшь?
Воротишься, купи себе на ужин
какого-нибудь сладкого вина,
смотри в окно и думай понемногу,
во всём твоя, одна твоя вина,
и хорошо. Спасибо. Слава Богу.
Как хорошо, что некого винить,
как хорошо, что ты никем не связан,
как хорошо, что до смерти любить
тебя никто на свете не обязан.
Как хорошо, что никогда во тьму
ничья рука тебя не провожала,
как хорошо на свете одному
идти пешком с шумящего вокзала.
Как хорошо, на родину спеша,
поймать себя в словах неоткровенных
и вдруг понять, как медленно душа
заботится о новых переменах.
Марк Шагал
Роберт Рождественский
Он стар
и похож на своё одиночество.
Ему рассуждать о погоде
не хочется.
Он сразу - с вопроса:
- А Вы не из Витебска?.. -
Пиджак старомодный
на лацканах вытерся…
- Нет, я не из Витебска…
…Долгая пауза.
А после - слова
монотонно и пасмурно:
- Тружусь и хвораю…
В Венеции - выставка…
Так Вы не из Витебска?..
- Нет, не из Витебска…
Он в сторону смотрит.
Не слышит,
не слышит.
Какой-то нездешней далёкостью
дышит.
Пытаясь до детства
дотронуться бережно…
И нету ни Канн,
ни Лазурного Берега,
ни нынешней славы…
Светло и растерянно
он тянется к Витебску,
словно растение.
Тот Витебск его -
пропылённый и жаркий -
приколот к земле
каланчою пожарной.
Там свадьбы и смерти,
моленья и ярмарки.
Там зреют
особенно крупные яблоки,
и сонный извозчик по площади катит…
- А Вы не из Витебска?.. -
Он замолкает…
И вдруг произносит,
как самое-самое,
названия улиц:
«Смоленская»,
«Замковая».
Как Волгою,
хвастает Видьбой-рекою
и машет
по-детски прозрачной рукою…
- Так Вы не из Витебска.
Надо прощаться.
Прощаться.
Скорее домой
возвращаться…
Деревья стоят
вдоль дороги навытяжку.
Темнеет…
И жалко,
что я не из Витебска.
Жираф
Николай Гумилёв
Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд,
И руки особенно тонки, колени обняв.
Послушай: далёко, далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.
Ему грациозная стройность и нега дана,
И шкуру его украшает волшебный узор,
С которым равняться осмелится только луна,
Дробясь и качаясь на влаге широких озер.
Вдали он подобен цветным парусам корабля,
И бег его плавен, как радостный птичий полет.
Я знаю, что много чудесного видит земля,
Когда на закате он прячется в мраморный грот.
Я знаю веселые сказки таинственных стран
Про черную деву, про страсть молодого вождя,
Но ты слишком долго вдыхала тяжелый туман,
Ты верить не хочешь во что-нибудь, кроме дождя.
И как я тебе расскажу про тропический сад,
Про стройные пальмы, про запах немыслимых трав…
Ты плачешь? Послушай… далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.
Я пью вино разлива Сент-Джанкой
Сергей Яцуненко
Я пью вино разлива Сент-Джанкой,
Меня пасет сто лет знакомый мент
Давным-давно, я потерял покой,
Слетел с пера один интеллигент.
Бывает так, кругом бардак, соплей в копеечку…
Когда синдром, когда кругом чужой шалман.
Гребет павлин, а в ножку с ним, что песня девочка…
А я один, как куст с малиной мой пуст карман.
Деточка, милая, Вы такая
красиво-счастливая!
Всем бы теткам путевым фартило так. И непутевым.
Деточка, милая, Вы, мне мнится немнимо-любимая…
Вы наверно как серна пугливая, дикая серна.
Я честный волк, таких вот полк мне скушать запросто,
Но повезло ему, что он Ваш добрый пес.
Вы и меня в один момент распяли что Христа,
Я б Вам свою в записках душу преподнес.
