Автор: | 4. ноября 2019

Андрей Штайнке родился в 1980 году в городе Целиноград (ныне Нур-Султан) в северном Казахстане, где провел первые 14 лет своей жизни. В 1994 году семья Штайнке переезжает в Германию. Окончил переводческий факультет Университета имени Гумбольдта в Берлине, живёт в Берлине, занимается в основном устным, преимущественно синхронным переводом. Работает с немецким, английским и чешским языками. Помимо работы переводчиком активно занимается музыкой. Является басистом берлинской группы MirMix Orkeztan.



Лошицкий парк, осень 2006

Это был один из тех моментов, когда всё случа­ется само собой, по наитию, по какому-то высшему стечению обсто­я­тельств, когда стоит только поддаться потоку, и вот ты уже плывешь и с удив­ле­нием наблю­даешь проис­хо­дящее. Это было осенью, на рубеже октября и ноября, в ту самую пору, когда повсюду витает таин­ственная осенняя дымка, сырой плотный воздух насыщен запахом палой листвы и жухнущих трав, и невольно приходят расплыв­чато-мутные, туманные мысли о чём-то светлом и прекрасном, о вечном и прехо­дящем, и даже мысли о смерти кута­ются в зага­дочную, нежно манящую осеннюю пелену…

В ту пору я был в Минске. Я не фото­граф и даже не учусь, но примерно за год до этого я увлекся «Зенитом», некогда пода­ренным мне случайным знакомым, и заснял несколько пленок во время учебы в Праге — Прага была прекрасна, ее нельзя было не снимать. Потом тот «Зенит» попал под дождь, затвор начало клинить, и после пары испор­ченных пленок он был предан забвению. И вот я в Минске, прогу­ли­ваюсь по центру в районе Немиги. Случайный взгляд налево, на витрину ломбарда. Я сразу же увидел его, как будто он уже давно смотрел на меня, и вот наши взгляды наконец-то встре­ти­лись,— старый «Зенит» с выпуклым глазом «Гелиоса», полно­стью метал­ли­че­ский, отли­ва­ющий матовым блеском, массивный и крепкий, и очень красивый в своем метал­ли­че­ском ретро-изяще­стве. Совсем смешная цена в десять баксов - в тот момент я готов был отдать намного больше.

Дальше тоже всё проис­хо­дило само собой, без каких-либо планов. Я просто знал, что именно в это утро нужно встать засветло и пойти в Лошицкий парк. Туман сразу же поглотил меня, погрузил в тран­совое состо­яние, и я поплыл, и всё просто полу­чи­лось, само собой, как в сказках про Иванушку-дурачка, и не могло не полу­читься. Какой там штатив, фото­ап­парат ставился куда придётся, выдержка опре­де­ля­лась наобум, просто жмешь на кнопку, пока палец сам не отпу­стит ее. И даже тот факт, что я не сразу разо­брался, как правильно закры­вать диафрагму, сыграл мне на руку — пере­све­ченные снимки полу­чи­лись неожи­данно красивыми.

Потом наступил рассвет, туман нето­роп­ливо рассе­ялся. Я вышел из парка с другой стороны, сел на трол­лейбус и поехал домой. Вот и всё.

Не знаю почему, но именно в эту осеннюю пору, на рубеже октября и ноября, всегда нака­ты­вает чувство непо­сти­жимой глубины бытия, стано­вится светло и грустно и легко, и прекрасное вдруг раскры­вает себя прямо здесь, совсем рядом.